La Revue des Ressources

Mars - Sur une photographie de Vincent Boisot

Henri Cachau, Vincent Boisot — 2011-05-04T22:40:00Z

Ivres les armements arasaient ciel et terre
Roulaient des hautes cimes aux secrets des vallons
Leurs fracassants et fuligineux tonnerres
Apeuraient l'animal jusqu'à son compagnon...
D'un recoin d'Afrique montait une colère
S'enflait l'ire des dieux qui n'espéraient en somme
Qu'éveiller au travers de ces tribus en guerre
Cet esprit du divin qu'ils pressentaient chez l'homme...
Il faudrait le roseau l'olifant une vielle
Mandores et cymbalums d'un coeur ses battements
Bandouras et (…)

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La Marchande d'Œufs - Sur une photographie de Vincent Boisot

Jo Ann Von Haff, Vincent Boisot — 2011-05-03T22:31:00Z

Vous me payez et ne me regardez pas quand je vous rends la monnaie. D'ailleurs, me regardez-vous seulement lorsque je trie vos œufs ? Lorsque je vous tends votre boîte ? Vous seriez incapable de me reconnaître si j'étais loin de mon étal. Les autres marchandes et moi sommes interchangeables, nous qui vous servons chaque semaine depuis des années. Pensez-vous que nous ne sommes que ça ? Nous sommes des femmes qui menons des combats, éduquons nos enfants, faisons vivre la communauté. Lorsque (…)

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Viola Céleste - Sur une photographie de Vincent Boisot

Mariana Naydova, Vincent Boisot — 2011-05-02T22:31:00Z

Tiens-le bien, mon garçon. Oui, ce sera le manche. Il est beau, je sais ! Est-ce qu'on ne dirait pas la proue d'un navire ? Mais où aurais-tu pu voir la proue d'un navire ? Ah ! oui ! Dans ce film qui montre Ulysse attaché au mât du bateau. Tu te demandes pourquoi Ulysse était attaché de cette façon ? Est-ce que tu ne l'as pas compris ? C'était à cause du chant des sirènes. Leurs voix sont ensorcelantes. Ce manche que tu vois fera lui aussi entendre son chant. Est-ce qu'il me faudra (…)

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La femme passe-muraille - Sur une photographie de Vincent Boisot

Fabrice Marzuolo, Vincent Boisot — 2011-05-01T22:30:00Z

On se demande pourquoi elle n'est pas comme les murs, gris, interminables…
Mais elle pince ses doigts délicats alors les murs sont des fleurs. Pas des fleurs pour fermer les yeux, ces fleurs œillères comme celles qu'on nous vend à longueur d'années –- elle, regarde la dignité les yeux dans les yeux, droite et souple à la fois, de cette foi en la lutte qui plie et ne rompt pas.
Je l'appelle : la femme passe-muraille.

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