La Revue des Ressources

Mes Prisons

Gérard de Nerval (1808-1855) — 2011-03-17T00:44:00Z

Enfermé à la prison de Sainte-Pélagie, Nerval écrit un petit poème aussitôt publié dans Le Cabinet de lecture du 4 septembre 1831. De nouveau dans la nuit du 2 février 1832, les Jeunes France sont arrêtés, pris pour des conspirateurs et cette fois leur peine est plus longue15,16. Nerval ne sort de prison que pour apprendre une mauvaise nouvelle : le 2 avril 1832, une épidémie de choléra vient d'éclater. Son père lui demande de le seconder et Gérard ne peut qu'accepter17. Il se fait médecin (…)

- Domaine public

La Main enchantée

Gérard de Nerval (1808-1855) — 2010-12-30T23:06:00Z

I — LA PLACE DAUPHINE
Rien n'est beau comme ces maisons du siècle dix-septième dont la place Royale offre une si majestueuse réunion. Quand leurs faces de briques, entremêlées et encadrées de cordons et de coins de pierre, et quand leurs fenêtres hautes sont enflammées des rayons splendides du couchant, vous vous sentez à les voir la même vénération que devant une Cour des parlements assemblée en robes rouges à revers d'hermine ; et, si ce n'était un puéril rapprochement, on pourrait dire (…)

- Contes

Le Monstre vert

Gérard de Nerval (1808-1855) — 2010-12-27T23:01:00Z

I - LE CHÂTEAU DU DIABLE.
Je vais parler d'un des plus anciens habitants de Paris ; on l'appelait autrefois le diable Vauvert.
D'où est résulté le proverbe : « C'est au diable Vauvert ! Allez au diable Vauvert ! »
C'est-à-dire : Allez vous… promener aux Champs-Elysées.
Les portiers disent généralement :
« C'est au diable aux vers ! » pour exprimer un lieu qui est fort loin.
Cela signifie qu'il faut payer très-cher la commission dont on les charge. — Mais c'est là, en outre, une (…)

- Contes

« Le rêve est une seconde vie »

Gérard de Nerval (1808-1855) — 2007-03-21T23:10:00Z

Le rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible. Les premiers instants du sommeil sont l'image de la mort ; un engourdissement nébuleux saisit notre pensée, et nous ne pouvons déterminer l'instant précis où le moi, sous une autre forme, continue l'œuvre de l'existence. C'est un souterrain vague qui s'éclaire peu à peu, et où se dégagent de l'ombre et de la nuit les pâles figures gravement immobiles qui habitent (…)

- Littérature et folie