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23 mai 2005, par Roland Pradalier
Il était onze heures et s’annonçait entre les lattes des volets un lumineux samedi claironnant annonciateur de départs en week-end sur les rubans d’autoroutes, de radios allumées dans les cours d’immeuble et de rues vides, désertées. Mes yeux s’ouvrirent, ma main s’allongea dans l’air, puis mes pieds tâtèrent le sol vertigineux et branlant et j’atterris atterré sur ce sol toujours lunaire de la moquette au réveil. Je m’étais couché à trois heures, après avoir ingurgité whiskys et pastis, canettes extra (...)