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7 février 2011, par Mariana Naydova
PERSONNAGES
ELLE
LUI
LA GRAND - MERE
OKSANA
La scène est plongée dans le noir. C’est la nuit. On entend le bruit d’une clé qui cherche le trou de la serrure. Une voix féminine marmonne. Quelque chose tombe.
ELLE : Où est la serrure ? Zut ! Je ne vois rien ! - La porte s’ouvre enfin. Elle actionne l’interrupteur, la scène s’éclaire. Lumière jaune du couloir d’un petit appartement. L’espace (...)
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10 novembre 2011, par Mariana Naydova
Chien était heureux. Les dîners désespérés, Anne dans sa chambre, les enfants sur l’ordinateur, et Fernand dans la cuisine devant sa bouteille de bière tiède, tout cela embêtait même le chien. Une femme est apparue, montée sur sur son vélo, et le chien a couru après elle. La femme s’est arrêtée.
— Excusez le chien ! Désolé, mais il est devenu un peu sauvage en ville. Vous vivez au paradis, vous savez ? (...)
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30 septembre 2011, par Mariana Naydova
PERSONNAGES :
TAMARE
UNE JOURNALISTE
L’HOMME
Une grande salle de séjour. Nombreux livres, un bureau, un ordinateur, un canapé. Une couverture en tricot jetée sur le canapé. Sur la table, devant le canapé, une bouteille de vin, un grand beau verre, à moitié vide. A côté de la fenêtre, une table en bois massif, avec des chaises en paille. Sur les murs, des tableaux. Appartement confortable, mais (...)
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3 novembre 2011, par Mariana Naydova
Je suis Eva. Je ne suis qu’une référence banale de la Bible. Je détestais depuis toujours mon stupide prénom. Non pas que je ne le haïsse plus, mais sur le chat, et surtout sur les sites des amoureux, il travaille pour moi sur commande. Là, il est plein de malheureux qui veulent découvrir la sérénité, et ils s’accrochent à mon prénom avec l’espoir des noyés. C’est comme si j’étais leur mère, Eve. Les (...)
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22 décembre 2011, par Mariana Naydova
La conversation s’éteint. Fernand se délasse dans sa chaise. Marie caresse avec son doigt le bord du verre. Le verre est grand, on peut le tenir avec les deux mains. Dans le crépuscule le vin ressemble à du sang.
— J’avais trente ans, quand j’ai perdu mon bébé. Tu sais, Marc, Pierre ne voulait pas d’enfants, c’est comme si le bébé l’avait appris, puis il est sorti de moi. Depuis, je suis toujours (...)
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16 février 2011, par Mariana Naydova,
Sanja Knezevic
Regarde-moi, maman ! Je danse ! Ne sois pas méchante ! Le travail n’est pas un lièvre. Je vais, je vais aller ! Là-bas, devant l’hôpital, les gens arrêtent de me voir et me donnent de l’argent. Je pense que ce n’est pas comme la mendicité dans les grands magasins. Mendier dans l’hôpital me plaît. Voilà ce que j’aime. Sinon, les gens ne me regardent pas dans les yeux, en me jetant une pièce de monnaie. (...)
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17 novembre 2011, par Mariana Naydova
Ma boîte de réception est pleine à ras bord d’horoscopes d’amour, de synastries pour deux, de longs transits, et de transits courts, de carrés et conjonctions. Voici encore Fernand au cœur déchiré. Il habite près de mon Mars. Nous nous écrivons à propos de champignons et de comment sa femme, Anne, serait redevenue raisonnable, qu’elle vit une période de crise, que les enfants ont vidé sa fontaine, que son (...)
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22 mars 2011, par Gaëlle Girbes,
Mariana Naydova
Quelle chance de te croiser, ma petite ! Comme tu me rappelles Anca ! Je vais t’appeler comme ça ! Je connaissais une femme qui s’appelait Anca. Il n’y a pas d’autres comme toi. Maman te dit cela chaque jour, non ? Si maman le dit, cela doit être vrai. Penche-toi un peu ! C’est bien ! Et plus de sourires ! Maman, dis- tu, elle n’est pas à la maison ? Elle est avec le bébé à l’hôpital. Et papa ? C’est (...)
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24 novembre 2011, par Mariana Naydova
Lilith, quelle lettre ! J’ai beaucoup aimé cette analyse que vous faites des désirs masculins. Elle paraît très pertinente. Je n’ai jamais lu cette histoire de Lilith dans la Bible, mais où avez-vous donc lu tout cela ? Si je devine bien votre personnalité, vous seriez plus Lilith qu’Eve, n’est-ce pas ? Quant à moi, les Lilith m’attirent davantage, mais me terrorisent, donc je me sens plus en sécurité (...)
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1er décembre 2011, par Mariana Naydova
J’aime beaucoup mes enfants, Marie. Le jour de Toussaint je les ai emmenés avec ma voiture à Toulouse chez leurs cousins et pour qu’ils voient leur grand-mère.
Il n’y a pas de vent. L’air est fin, pur et tranchant. Fernand se détend sur sa chaise et allume une cigarette. Marie fume avec lui. Elle apporte une bouteille de vin rouge, et la chaleur du vin réchauffe l’estomac. Les yeux de Marie sont (...)