Articles de cet auteur (15)

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  Le Sabot

  1er novembre 2010, par Marcel Schwob
  La forêt du Gâvre est coupée par douze grands chemins. La veille de la Toussaint, le soleil rayait encore les feuilles vertes d’une barre sang et or, quand une petite fille errante parut sur la grand’route de l’Est. Elle avait un fichu rouge sur la tête, noué sous son menton, une chemise de toile grise avec bouton de cuivre, une jupe effiloquée, une paire de petits mollets dorés, ronds comme des (...)
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  Comment maître Shore rencontra la beauté

  17 août 2009, par Marcel Schwob
  Je l’ai connue toute petite, je dois vous le dire. J’étais lié avec son père depuis très longtemps. C’était un honnête homme qui vivait dans un trou de province où, veuf, il s’était établi batteur d’or. C’est un métier qui demande beaucoup d’ordre ; mais lui était l’insouciance même et la légèreté ; pas de tête. Pourtant il m’intéressait, et autant que lui, peut-être, sa fille. Toute jeunette - je la vois encore (...)

• Histoires de pirates, brigands et procès criminels

  2004, par Marcel Schwob
  LAING (Samuel). The Heimskringla ; or, Chronicle of the Kings of Norway translated from the Icelandic of Snorro Sturles, on with a preliminary dissertation... London, 1844, 3 vol. in-8 toile. La PRACTICQUE ET ENCHIRIDION DES CAUSES criminelles, illustrée par plusieurs élégantes figures, rédigée en escript par Josse de Damhoudere docteur es droictz, Conseillier & commis des domaine & (...)

• Cecco Angiolieri, poète haineux

  novembre 2002, par Marcel Schwob
  Cecco Angiolieri naquit haineux à Sienne, le même jour que Dante Alighieri à Florence. Son père, enrichi dans le commerce des laines, inclinait vers l’Empire. Dès l’enfance, Cecco fut jaloux des grands, les méprisa, et marmotta des oraisons. Beaucoup de nobles ne voulaient plus se soumettre au Pape. Cependant, les ghibellins avaient cédé. Mais parmi les guelfes mêmes, il y avait les Blancs et les (...)

• Le pays bleu

  17 août 2009, par Marcel Schwob
  A Oscar Wilde Dans une ville de province que je ne saurais plus retrouver, les rues montantes sont vieilles et les maisons vêtues d’ardoises. La pluie coule le long des pilotis sculptés et ses gouttes tombent à la même place, avec le même son. Les petites fenêtres rondes se sont enfoncées dans les murs, comme pour se garer des coups. II n’y a de hardi, parmi ces ruelles, que le lierre à la pointe (...)

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