Land Rovers…Un été en rêves

Le propre des rêves est d’errer, de dépasser les bornes du topos (territoire) des êtres, des mots, des photographies. C’est l’étymologie même du mot rêver : vagabonder. Sens initial que ce mot partage peut-être dans l’obscurité avec l’étymologie de l’anglais rove…Le même sens. Laquelle en est non moins obscure. Les rêves seraient donc les land rovers, les vagabondants qui nous permettent à nous qui nous trouvons ici de nous retrouver ailleurs. Quelque part au pays des choses qui naissent…

Augustin Berque, « Pour que naquît ce paysage ».

Fragments rêveurs…

« Maintenant sous la lumière d’un été froid…Celle d’une lampe chir…On dirait la découpe de la côte en face – ses taches encore livrées – parmi les imprévus…Ces gens à l’entrée du centre Anti – tellement jeunes –

Elle ne se voit même pas sur les visages ou les corps –

Des taxis dans l’attente – et tout ce sang à la bouche – j’aperçois le panneau indiquant la sortie – la cour intérieure et le vide – immeuble surplombant…Sous toutes les coutures »...

« Ce n’est rien qu’une perte – dans ces modèles et supports - de la surface de la surface...Mais dans quel but ? Se contrôler télécharger - obtenir des images clipart...

Et tout ça – tout ça - sans perdre en route »...

« Le café passe en faisant ce bruit - qui se mélange à l’odeur du pain grillé - puis assez rapidement à celle de ma Winston -

Je regarde ta bouche quand tu parles - et ta langue qui se montre comme celle d’un oiseau - un de ses pigeons gracieux que je nourris sur le rebord - leurs yeux...Et ce port de tête d’une élégance craintive - et fière -

Malgré leurs pattes estropiées - te dire ce que tu attends n’a aucun sens - pas celui que je voudrais - trop fade et sans retenue - cette chose indomptable...Je suis bien - le Skenan fait son effet - celui d’un bien-être de façade » …

« Tout ça continuera sans moi - toujours trop tôt - toujours trop tard...

L’évidence encombrée d’images”…

« Ciselée par les

Eclats d’un miroir…

Folle prière au milieu

D’immeubles et de

Grues – tous les feux

D’une jeunesse …Dirigée

Vers sa disparition –

Libérée des paroles

A boire – comme d’

Autres fuites – genre

De mémoire blanche…

Elle subsiste pour le

Fun – alors que je revois

Cette église évangélique près

D’un fastfood – bonheur

Et joie – derniers feux

Puis la tombe d’un

Sommeil si court »…

« Nous y sommes…Au

Plus près – dans

Les mailles d’un filet

Numérique…Au pied de

L’Arche…Se résoudre

A ne jamais voir le

Flatiron Building…

A ne jamais rien voir

D’ailleurs – en continuant

Vers le Tage – en hospital

Train… Muni d’une arme

Contre la fatigue…Ou

Plutôt d’une sortie –

Sa vie entière entre deux

Portes…Deux étages –

A travers le Calder…En

Pensées – défragmentées »…

« De cet appartement comme une falaise... Battu par les artères - jour après jour...Se dessinant sur un terrain nu - A cet instant il se mélange avec un autre chant...Sa blancheur nouvelle... C’est beau et funèbre »…

« C’est pas du vertige…

Seulement ce miracle :

Une seconde bleue –

Attrapée au vol…Se

Dire qu’ainsi elle m’a

Retenu…Comme un

Esprit – recyclé à l’ envi…

« Au cours d’une ba-

Garre à Bogside  »…

D’une lecture à crédit :

Le seul endroit fréquen-

Table...Qu’il m’est

Possible…Derrière une

Fenêtre sans tomber –

Sans tomber…Comme

Une devanture – une

Atteinte – une astreinte…

Une douleur »…

« Par-dessus ton épaule…

Et loin…Beaucoup trop

Loin de ta chaleur - qui

Traîne agonise… Et

Solitaire – je ne vois que des

Larmes - rappelant celles

D’un teenager…L’ombre

De son âge…Sous la

Pluie…Ce fracas quotidien –

L’aspect d’une ville…De

Ses reliques enterrées

Au profit sur le tard…De

Perspectives corrosives –

Sans cesse illuminées…Et

Jetées le long d’un bras –

Comme des veines –

Broken lots hectares par-

Semés de verre…Et

Fausse tranquillité »…

« Vite…Pour le temps qui

S’écoule – entraînant

La colère – le temps d’un

Son modifié – d’une

Spirale corrompue…Le

Bruit de la vie…Rayé

De la liste… Et comme

Une hérésie – fausse

Application – secours

Amputé…Se traînant

De problème en enseigne

Alcoolisé – guidé par le

Sceau de Salomon…

Est-il possible qu’un

Lieu pareil existe ?

Sans que l’on n’ait de-

Vant les yeux – le

Triste spectacle

D’une vue altérée…

Ces logements

Peu à peu désinvestis –

Alors qu’ils gagnent en

Valeur… Et s’enivrent

Des pluies silencieuses »…

« Déjà samplé

Pas d’inquiétude…

Les conséquences du

Libre…A peine effleuré…

Déjà la remise…Tellement

Lisse…Options de collage

Tenues pour écrits…

Comme un livre ouvert

Des corps offerts –

Mais l’accident – mal-

Heur amplifié…Mais

Les coups les drames…

Oubliés jusqu’aux limites…

Voilà j’ai ma dose…Je

M’écroule et j’en tire

Pas grand-chose…Comme

Une liberté à mes risques

Et périls… Syndrome

Explicite du paraître…

Se faisant révolte –

Avant de tomber des

Toits… Et se battre

Contre les assauts…

Great bodies et

Ciel fragile »…

« Malgré ce rien…Humeur

Comme montagnes ou

Frondaisons délicates -

Artificielles – paraboles sur

Terrasses…Tous ces types

Suspendus – dans la

Poussière et le blanc

Des façades…J’ignore ce

Dont je souffre à présent –

Je l’ignore en apparence…

Comme si propulsé sur

Un écran - et perdu

Dans les démarches

Citadines – trempé par

Une pluie de parfums -

Attiré par les regards

Par-dessus mon

Epaule – agacé par

Les cris perçants –

Programmé comme la

Mort d’une présence…

Pris dans les vents

La maladie…A force de

Surpasser – de passer

Outre et de marcher

Sur un fil – sur des rails…

Des outils nomades

Electroniques…The town

Is empty -

Nous crierons à toi du

Sein de notre détresse – et

Tu exauceras… »

« Le sevrage est rude…

L’inflammation ce

Quotidien intoxiqué…

Intoxiqué…Et jeté sous

Un train - avec toutes

Ces conneries -

Comme le défi de

Rester humain – la

Voix de Betty Ong –

Les derniers instants

De Betty Ong… Le défi

D’être encore debout…

Face aux devenirs -

Aux réserves - à ces cours

Loin des axes… A des

Friches dont le prix…

La valeur indexée

Sur le cours des vies -

Sur le cours des vies…

« Matin brumeux – débâcle » …

« Les mortels ne sont-ils pas aussi faits de l’étoffe des songes ? » … Christine Buci-Glucksmann