Plus la pauvreté est grande, plus celui qui en est victime a la chance de faire l’expérience du divin, en éprouvant justement ce qu’il n’est pas/n’a pas.
Sentir ce qui nous sépare du Tout, être ramené par quelques photographies à notre condition d’êtres mortels, c’est à la fois terrifiant et magnifique.

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C’est à cette expérience que nous convie Pierre Torset.

Ici, des hommes, là des machines, qui sont comme des promesses (en même temps que des souvenirs) d’un monde meilleur. Entre l’extrême puissance de l’outil-bateau, et l’extrême faiblesse de ces découpeurs d’épaves, c’est toute la condition humaine qui est condensée. Images suggestives, où le hors champ fonctionne à fond.

Qu’y a-il derrière le bateau de la première image ? D’autres bateaux, ou rien ? Jusqu’où s’étend le cimetière ?

A bonne distance, pour percevoir un rapport, et nous le transmettre, le photographe nous permet d’éprouver des sentiments contradictoires devant une réalité brutale. La convergence des lignes, la posture des hommes au travail ou en pause, le rendu des matières (la rouille, le sable gluant), et surtout le rapport des masses, génèrent ces sentiments.

En dépit du caractère dérisoire de l’action de ces hommes-fourmis, une certaine organisation, un ordre joyeux, émanent. Les images de Pierre Torset nous ramènent constamment vers autre chose que ce qu’elles montrent à priori, elles nous conduisent vers une forme de joie, de jubilation.

C’est cela qui est beau.

On bascule dans le rêve, l’ivresse, celle d’une séquence des Amants du Pont Neuf, de Léos Carax, quand Alex (Denis Lavant) voit tout en grand autour de lui, paquet de cigarette, bouteille, trottoir. On se souvient de ces jouets d’enfance, dont on majorait la taille dans nos esprits.

Le monde est comme ces images saturées de signes, tellement difficile à comprendre. Tellement ambigu.

Il est misère, il est grâce.